Cursaba mi cuarto grado de la escuela primaria. Tenía solo 9 años. No entendía absolutamente nada, al punto de festejar cuando mis compañeritos de clase, la maestra, la directora del colegio Santa Teresa del Niño Jesús en Martínez, nos contaban que "les habíamos hundido un barco" o "les habíamos bajado un avión" o "les matamos a 'x' cantidad de soldados". Era la ingenuidad de turno, hablo de la mía. Era la estupidez de las mayores, hablo de mi maestra y de la directora. Si con esa cara de mierda, ¿qué otra cosa podrían hacer? Se aprovechaban del momento, de que estaban frente a un puñado de ignorantes que no comprendíamos de qué se trataba una guerra. Imaginábamos algo, vaticinábamos un triunfo creyendo que lo fundamental era ganar y que era una dato menor hablar de las bajas.
Que inocencia, encender la televisión y no poder disfrutar de la merienda porque inconscientemente nos metían las noticias ligadas a la guerra.
Que la "Margaret Thatcher" se muriera era el anhelo de una nación. Y la confianza en nuestros soldaditos... que hijos de putas aquellos militares que mandaron al paredón a una potencial futura generación. Enviar al frente de combate a miles de niños que cargaban mejor el temor que un arma. Es que esos chicos no querían estar ahí, en las Falklands, porque había que hacerse la idea que desde que pisaron aquel punto geográfico del mundo, ya los Kelpers (como se los conoció a los soldados ingleses que defendieron sus vidas en el pleito) estaban con ventaja.
No ganó Inglaterra, ni perdió Argentina. Cedimos todos. No hay manera de regresarles a los familiares ni de ingleses ni de argentinos las vidas de quienes sepultaron su destino en aquel grupo de islas.
Hoy lo miro desde otro lado, muy lejos y apartado de la visión que tenía aquel ingenuo del año 1982 aunque no dejo de repetir algo que por entonces también expresaba: siento que las Malvinas fueron, son y serán argentinas.
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